Noche de Paz

Se diría que vivimos días inciertos, pero estaríamos mintiendo. Quien generaliza, como es evidente, se equivoca, porque no todos los seres humanos actúan igual, pero aun así lo haremos. Y retomando el hilo, no son días inciertos porque, en realidad, siempre los hemos vivido de una u otra manera. Las personas siempre se han odiado. Llamadlo raza, llamadlo credo, llamadlo color, llamadlo cualquier otra cosa, pero se juzgan como distintas, tomando cualquier excusa para diferenciarse de otros semejantes por medio de inútiles diferencias. En tiempos pretéritos resultaba mucho más explícito, pero conforme se fue alcanzando la modernidad, esos sentimientos, generalizando, y por tanto equivocándonos, se fueron suavizando. Se limaron asperezas, y la inquina fue silenciándose poco a poco para acabar conformándose en un sentimiento latente.

La moda es cíclica, todo vuelve, y parece que todo lo demás relacionado con el ser humano también. Las personas se odian. Quien generaliza, como es evidente, se equivoca, porque no todos los seres humanos actúan igual, pero aun así continuaremos haciéndolo. La moda es no callar, es explicitar con orgullo ese odio hacia los seres de la misma especie, enarbolando la bandera de la franqueza. No hay que esconderse, es un odio compartido y, por alguna estúpida razón, eso lo convierte en un odio aceptable, conveniente, entendible, bueno. Todo lo diferente es perverso, todo lo diferente contamina, todo lo diferente ha sido diseñado para destruir el bienestar de cada raza.

¿Hemos dicho “cada raza”? Vaya, lo sentimos: acabamos de soltar una tremenda gilipollez. Podemos hablar (habla la antropología biológica, mejor dicho) de diferentes etnias, poblaciones, clines; pero raza solo existe una. Disculpen ustedes esta necesaria fe de erratas.

Al ser humano le da igual: ese que está enfrente es el enemigo. Quien generaliza, como es evidente, se equivoca, porque no todos los seres humanos actúan igual, pero nosotros, erre que erre, seguimos adelante con ello. A lo largo y ancho de todo el planeta, el que está delante no es un igual, sino un peor. Debe permanecer enfrente, o mejor a un lado. O mejor aún, lejos, en algún lugar desde donde sea más cómodo y seguro odiar, puesto que así no hará faltar despreciar abiertamente. La ausencia es la mejor medicina para lo políticamente correcto: es como debe ser. Como en tiempos pretéritos. Somos supervivientes de The walking dead. Tenemos que alejarnos, tenemos que aislarnos para lograr nuestra supervivencia. No hay que fiarse de los malos, pero tampoco hay que fiarse de los semejantes, porque tienen el potencial de ser de los malos.

El odio es lo más seguro. Odiar es bueno. La raza humana debe odiarse entre sí.

Por ello no deja de resultar curioso que en una guerra, la máxima expresión del odio, una especie tan airada como la humana (quizá no nos guste juzgarnos así, pero la historia nos coloca en esa incómoda posición) fuese capaz de comportarse de una manera insólita. 24 de diciembre de 1914. El mundo en guerra, una guerra como nunca antes se había vivido. Una gran guerra. Una guerra universal. Como gusanos, contendientes de distintas nacionalidades, soldados a los que habían enseñado a odiarse para poder ser considerados dignos por sus respectivos líderes, se arrastran y viven rodeados de lodo, bajo tierra a pesar de no estar enterrados. La situación se puede endulzar designando su posición como atrincherados, moradores de tumbas angostas, pero extensas y abiertas al cielo. Tumbas que tan solo se abandonaban para acribillar al enemigo y procurarle una nueva tumba, inversa, a campo abierto. Tumbas que solo se abandonaban para encontrar la propia muerte, una que dignificaba ese gran odio entre seres humanos.

Es Nochebuena. Recordar la existencia de dicha fecha inmersos en una conflagración letal resulta una tremebunda necedad, pero el calendario no es caprichoso en realidad. Tan solo avanza sin contemplaciones, marcando el inicio del día siguiente tras concluir el día anterior, y llegando a otra determinada jornada en cierto determinado mes. Tal vez en una vida típica, o como poco más convencional, sería una fecha más significativa. Pero en las trincheras, los humanos condenados a sobrevivir como lombrices tan solo permanecen existiendo para segar las vidas de los demás. No tiene sentido celebrar nada, pues no hay nada que celebrar.

Stille Nacht, heine lige Nacht. Una canción en alemán surca el aire, rompiendo el siempre tenso silencio, silencio que nunca resulta ser tal en una guerra. La entonación que forman las voces de los soldados germanos es inconfundible: independientemente de la nacionalidad que tuviesen, los enemigos, cualquier enemigo, reconocería automáticamente la melodía que colma sus oídos. Es un villancico universal. Es Noche de Paz.

Era un irremediable absurdo. Noche de Paz. Paz. En una guerra.

Fue tan absurdo que funcionó. Un atávico interruptor se accionó en la cabeza de sus antagonistas, y los guerreros británicos comenzaron a corear Noche de Paz, para, a continuación, cantar sus propios villancicos. Tras evaluar aquella reacción, un loco alemán, porque su comportamiento escapaba de los lindes de la cordura, sale a campo abierto con las manos arriba, encaminándose hacia las líneas enemigas. Un blanco perfecto. Pero nadie le dispara. Quiere hablar con esas personas que están obligadas a odiarle, y ellas mismas, en lugar de acabar con él, están deseando conocer lo que este imprudente bípedo implume les tiene que decir. El teutón, un oficial para más señas, pide permiso a los ingleses para enterrar a las decenas de compatriotas caídos, que lúgubremente adornaban el campo de batalla.

Y la humanidad se abrió camino en el escenario más incoherente posible. Los soldados de ambos bandos abandonan sus fusiles y escapan de sus tumbas abiertas para dar sepultura a los occisos. Y después de honrar la desaparición de sus muertos, deciden celebrar la existencia de los vivos. De todos los vivos. Todos comparten. Tarjetas, cigarrillos, ¿botones? Vuelven a convertirse en seres humanos durante unas horas. Lo necesitan, han de recordar que lo son, y lo hacen apoyándose en desconocidos, olvidándose de que acaban de enterrar al amigo que ese rival, con el que intercambian ¿botones?, ha acribillado horas antes. No obstante, dicha proeza es compartida, pues anular súbitamente el odio resulta toda una hazaña. ¿Es absurdo? Sí. ¿Es humano? Pues, al parecer, tan humano como decidir que todos ellos debían ir a una guerra a matarse los unos a los otros. Pero necesitan sentirse humanos, la parte buena, la especie humana, la raza humana. Ambos bandos concluyeron lo que para sus mandos sería considerado un vergonzante sainete con un partido de fútbol. ¿De dónde sacarían la pelota? Presuntamente Alemania venció en el acontecimiento deportivo más insólito de la historia por 3 a 2, aunque tampoco sorprende. Como dijo el exfutbolista inglés Gary Lineker, “El fútbol es un deporte que inventaron los ingleses, juegan once contra once, y siempre gana Alemania”.

Al día siguiente, de manera tan incongruente como se fraguó la Tregua de Navidad, todos ellos volvieron a sus trincheras y se siguieron matando.

No obstante, quedémonos con lo bueno. Nos hace mucha falta hacerlo así, de verdad. Tomemos ejemplo del momento en que la humanidad hizo honor a su nombre. Si gente que se está matando, y hablamos de personas que saben a ciencia cierta que en pocas horas volverán a seguir aniquilándose entre ellas, son capaces de vivir como iguales, de aceptarse, de confraternizar, de querer sentirse humanos y ver al contrario como un ser humano, la pregunta es obligada. Aquellos contendientes se encontraban en las peores condiciones posibles para actuar con un mínimo de humanidad. Nosotros no, ni mucho menos: es complicado situarse en una tesitura más extrema. Entonces, ¿de verdad no somos capaces de hacerlo, de ser humanos, de no ver enemigos sino semejantes? Creednos cuando decimos que a todos nosotros no nos hace falta ningún partido de fútbol para conseguirlo.

Y, si así fuera, podemos comprar una pelota.

 

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