Tu mejor tú

Desde que no era más que una amalgama de fibras vegetales, su único sueño consistía en tener la capacidad de dar lo máximo, en ser lo mejor que su naturaleza primigenia le permitiera llegar a ser. Y esa naturaleza incontrolable que nos convierte en lo que somos, al igual que nosotros nunca pudimos elegir ser humanos pero un día vimos la luz como tales, le había convertido en aquella mentada amalgama de fibras vegetales que formaban el árbol que todas ellas conformaban. Con tal idiosincrasia, su cometido en la vida estaba más que claro: colaborar junto a la ingente cantidad de hermanas que compartían su idiosincrasia en que aquel árbol fuera el más alto, el más robusto, el más longevo y el más saludable que pudiera llegar a ser.

Nunca tendría la oportunidad de lograr aquella primera meta marcada. Un buen día, los humanos llegaron y cortaron de raíz, literalmente, su propósito. Aquel árbol cayó, y con él aquel primer sueño de su corta existencia.

Pero aquello no le impediría ser el mejor objeto que pudiera llegar a ser. Esa era su idea original, y la mantendría hasta que no le quedara ninguna esperanza. Los humanos emplearían las fibras vegetales para fabricar cosas, así que soñó con ser la mejor que su naturaleza le permitiera llegar a ser. Formar parte de una mesa maciza digna de admiración, de un libro de lujo edición coleccionista, de una puerta cuya gallarda presencia se empleara en la heroica tarea de salvaguardar la integridad de seres indefensos ante cualquier criminal, de un caballete que ayudara a crear los más bellos cuadros por parte de los más vanagloriados artistas, incluso siendo el soporte de uno de aquellos laureados lienzos. Su condición aún podía reservarle un lugar de importancia en aquel mundo.

Pero, de nuevo, aquellos sueños se difuminaron sin dejar rastro. Sin lugar a dudas había corrido mejor suerte que muchas otras de sus compañeras, destinadas a ser servilletas de usar y tirar y, sobre todo, las que acabaron convertidas en rollos de papel higiénico. Pero su nueva naturaleza tampoco le reservaba lugar alguno para la épica: sus fibras habían sido reconvertidas en un folio de 80 gramos, tamaño DIN-A4, empaquetado junto a otros 499 hermanos de nuevo cuño. Su papel en el mundo, nunca mejor dicho, había sido degradado. Otra vez.

Pero no se permitía rendirse. Aquellas fibras vegetales seguían empeñadas en alcanzar el mejor rol en el mundo que fuera destinado a su nueva condición. Aun podían formar parte de documentos importantísimos: leyes que abolieran torturas o una esclavitud mal disimulada por algún gobierno embustero, enmiendas que otorgaran a aquellos seres humanos mayor libertad o dignidad, el primer manuscrito de una obra escrita destinada a ser best-seller, el primer esbozo de un artista desconocido hasta la fecha y que pudiera ser subastado décadas después, incluso por varios millones. Aun podía dar lo mejor de sí.

Cuando fue abierto el paquete de folios, aquella hoja comprobó donde había ido a parar. Una papelería. Aquellos sueños fueron de nuevo pisoteados. Nunca sería nada digno de mención. Nunca conseguiría llegar a ser nada digno de relevancia.

Aun así, una vez más renunció a claudicar. Era un rectángulo de papel de 80 gramos de tamaño normalizado, y sería el mejor DIN-A4 que cualquiera de estos pudiera llegar a ser. Su labor aun podía resultar esencial para el individuo que finalmente debiera utilizarlo, con lo cual siempre le tendría que estar agradecido. Como folio de aquella papelería estaba destinado a ser carne de fotocopiadora, y comprobó que su existencia aún podía resultar útil. Dada la cercanía de aquel comercio con una academia de oposiciones, la probabilidad indicaba que formaría parte de los apuntes de un estudiante. Dada su circunstancia, aquello no parecía tan mal destino. El futuro le había consignado constituir un episodio importante de la vida de otro ser: su formación. Gracias a la misma, este podría labrarse un futuro, alcanzar un puesto de trabajo digno, un empleo gracias al cual alimentar a su familia, y aquello sería tener un rol más que vital en la existencia de varias personas, que sin su presencia entre aquellos apuntes quizá no lo hubieran conseguido. Aquel folio estaba preparado para ello: como tal, aún podía conseguir alcanzar la mejor actuación que su idiosincrasia le permitía.

No obstante, cuando le tocó el turno de ser reproducida, tampoco le llegó aquella honrosa oportunidad. Un chaval de unos 16 años pidió a la dependienta que le realizara fotocopias de las páginas de un libro acerca de un grupo de rock de éxito. A nuestro folio ni siquiera le aguardaban las letras de la mejor canción del mismo, ni siquiera de ninguna relevante: el destino le había concedido ser la copia de una imagen de la banda musical. Aun así, seguía sin estar dispuesto a renunciar: sería la mejor fotografía que aquella fotocopiadora fuera capaz de imprimir, y al que iba a ser su nuevo dueño no le quedaría otra opción que admirarla como tal.

Y aquella máquina le traicionó. Inmediatamente después de plasmar aquella imagen en él, a la hora de expulsar la hoja, en la fotocopiadora se produjo un atasco de papel cuya única víctima fue aquel DIN-A4. La hoja se atrancó y se replegó como un abanico, cual si fuera un acordeón contrayéndose, arrugándose contra sí misma una y otra vez, una y otra vez. Cuando la rescataron de las entrañas de aquel aparato e intentaron desdoblarla, no era más que un despojo: un folio contraído en cuyos innumerables pliegues había saltado en mayor o menor medida la tinta, un trozo de papel defectuoso e inservible.

El sueño había acabado. Nunca sería el mejor ser que podía ser. Jamás podría dar lo máximo de sí mismo. Tan solo era ese despojo, cuyo único destino posible sería inexorablemente la basura, y con todo merecimiento. Abatidas como nunca habrían podido imaginar, a pesar de todos los sinsabores vividos, aquellas fibras sintieron como la desolación se abalanzaba a lo largo y ancho de todas ellas, desconsoladas, afligidas, sin ninguna expectativa de éxito más. Su esperanza, aquella que siempre habían mantenido mazazo tras mazazo, desapareció sin dejar rastro. Ya resultaba inútil conservarla. Siempre había sido inútil, a pesar de que se había engañado una y otra vez a lo largo de su existencia, pero en ese momento se acababa de dar cuenta de la triste realidad. Siempre había sido inútil.

Solo tenía sentido abandonar.

Cuando la dependienta se disponía a tirar aquella hoja a la caja grande de cartón aposentada al lado de la fotocopiadora que hacía las veces de papelera, el joven le preguntó si podía quedársela. Ninguno de los dos humanos entendía demasiado bien el porqué de aquella acción, mas lo único cierto es que sucedió. El folio tampoco atinaba a comprenderlo, a pesar de que dicho lance no lograra concederle de nuevo ningún tipo de esperanza, pero la realidad no era otra que la que reflejaba su arribada a un nuevo episodio de su existencia. En aquel momento de su ridícula existencia, porque ya no servía para nada y aquella hoja lo sabía, un nuevo episodio.

El adolescente la llevó varios días en la carpeta, y tras ese periodo la desamparó en un cajón de la cómoda donde almacenaba los apuntes ya obsoletos de anteriores cursos, no sin antes dejarla bien prensada, completamente aplanada y con todo el peso posible sobre la misma, con el objeto de allanar en la medida de lo posible todas aquellas arrugas. Y así fue como en algún día de 1996, aquel folio con antiguos delirios de grandeza quedó abandonado en un cajón, sabedor de que jamás llegaría a alcanzar su mejor momento ni nada que se le pareciera ni remotamente.

Pero con el paso del tiempo, algo rebrotó en él. Ya no valía para nada, lo sabía él y lo sabía el resto del mundo, pero aunque fuera a acabar olvidado allí, de hecho ya lo había sido, no podía permitir no ser lo mejor que pudiera ser. Aunque solo fuera para él, no podía acabar así. No podía terminar siendo un papel arrugado al que le faltaban rodales de tinta en la fotografía de cuatro seres humanos que nunca sabría quiénes eran. Y lo único a lo que podía aspirar en aquel momento era a estirar todo lo que pudiera sus fibras mientras permaneciera en aquel cajón, ayudándose del peso bajo el que lo habían sepultado. No sabía el tiempo que tenía para alcanzar a ser ese mejor ente que podía ser, cuyo único y ridículo mejor propósito en la vida era conseguir toda la uniformidad que pudiera alcanzar, pero podían ser días, semanas, años, lustros, incluso décadas. Debía intentarlo, aunque lo único que le moviera fuera un absurdo instinto de superación.

 Tenía claro que la próxima vez que aquel chaval lo sacara del cajón sería para tirarlo, dado que no valía para nada, pero algunas veces fue descubierto por el mismo, observado con curiosidad y un atisbo de nostalgia y vuelto a dejar bajo aquella prensa improvisada. Esto ocurría cada muchos años, y el folio veía como hacían mella en el humano. Dejó de ser un adolescente, después lo descubrió como un veinteañero que aún se resistía a cortar una melena demasiado juvenil, más tarde lo volvió a ver con un look más adulto y unas incipientes arrugas de expresión, y así sucesivamente. Pero tras coger el folio en sus manos todas aquellas veces, nunca se deshizo ni de él ni de ninguno de aquellos apuntes de su adolescencia. Por su parte, el folio seguía esforzándose, dando tanto como podía por conseguir una honrosa horizontalidad que parecía ir consiguiendo, estirándose y dejando actuar a la gravedad. Sin saber cómo estaba alcanzando el mejor objeto que su condición le permitía ser: un añorado recuerdo de los mejores años de una persona, al mismo tiempo que una hoja decente.

Habían pasado 20 años desde que el otrora joven había dejado el folio en aquel cajón cuando volvió a abrir este y se detuvo una vez más en la vida a observar aquella hoja. La miraba de una forma distinta. A los sentimientos de cariño, curiosidad y nostalgia habituales reflejados en aquellos ojos, aquel adulto había sumado uno más mientras la examinaba: admiración. El folio se sintió confuso, no entendía por qué. Seguía siendo un DIN-A4 en el que, aunque visiblemente más aplanado que tras su funesto atasco en la fotocopiadora, podía percibirse como había sido brutalmente arrugado en algún momento de la vida.

Pero lo que aquel adulto examinaba con detenimiento poco tenía que ver con un trozo de papel ajado. En aquel momento de su existencia estaba viendo una imagen digna de contemplar: una fotografía envejecida, para él vintage, de su banda musical favorita en sus inicios. Una imagen con avejentados matices de un grupo de rock que ya no existía, un grupo de culto con sus cuatro miembros originales, que se había separado tras décadas de canciones míticas. Una foto vieja de un grupo viejo, y no obstante bonita a sus ojos, plasmada en una marchita hoja de papel… que podía dar el pego. El hombre buscó un marco que tenía reservado para otro cuadro e introdujo aquel folio dentro de los márgenes del passepartout, solo por probar como quedaba, por mera curiosidad. El resultado reflejaba un conjunto bastante interesante: las cicatrices de aquellas arrugas le conferían un envejecimiento acorde al tiempo que había pasado para los cuatro protagonistas de la imagen, los rodales en los que había saltado la tinta parecían plasmados a propósito y también apoyaban aquella impresión de marchitamiento, y el contenido de la imagen, aquel cuarteto de músicos presente en la hoja, aquellas personas que habían transmitido tantas emociones en aquel joven a lo largo de las décadas más emotivas de su vida, se encargaba de conferir un gran significado a aquel compendio. El folio no acababa de encajar a la perfección con el encuadre que permitía el passepertout, pero aquello tampoco parecía trascender: aquel ser humano aposentó sobre un mueble aquel marco y se alejó lo suficiente como para admirarlo, y lo que vio le seguía gustando. Ese era un cuadro que él quería tener presente, que quería observar a menudo, y que quería que los demás contemplaran. Estaba decidido: esa imagen enmarcada tenía reservado un hueco en la pared del salón de su casa.

Sin entender muy bien cómo acababan de hacerlo, aquellas primigenias fibras vegetales lo habían conseguido. Primero, a pesar de todos sus esfuerzos por superarse una y otra vez, se les había negado sucesivamente un rincón de relevancia en el mundo, para después acabar siendo una inmundicia por culpa del error de una maldita máquina. Y aun así, despojadas de toda esperanza, dejadas de la mano de Dios bajo una pila de apuntes desfasados, habiendo sido convertidas en un mero folio demacrado, siguieron creyendo, siguieron buscando su mejor destino, siguieron dándolo todo para llegar a ser lo mejor que pudieran ser.

Y dos décadas después, a mediados de 2016, aquel DIN-A4 se encontraba presidiendo el salón principal de la casa, destinado a ser parte del día a día de una familia, escogido para ser contemplado por cualquier habitante o foráneo que entrara en aquella habitación. Para un folio de 80 gramos, ese era un destino mucho más relevante que cualquier hoja de papel pudiera soñar a ser. Lo había logrado.

Dada su condición, había conseguido ser el mejor objeto que podía llegar a ser.

Nunca es tarde para ser el mejor tú que puedas llegar a ser. Nunca. La vida y sus crueles coetáneos te pueden lastimar, te pueden maltratar impunemente, pueden golpear con indecencia tus aspiraciones, tus anhelos, tus sueños. Y a pesar de todo ello, puedes seguir adelante persiguiendo el mejor tú que puedas llegar a ser.

Te pueden zarandear, te pueden noquear, e incluso te pueden derribar y echar por tierra todas tus esperanzas. Te pueden pisotear mientras te encuentras en el suelo, y pueden no escatimar esfuerzos para que jamás vuelvas a ponerte de pie. Y sin embargo, puedes caer, porque caer está permitido pero levantarse es obligatorio, y revivir un orgullo extinto y seguir adelante, persiguiendo el mejor tú que puedas llegar a ser.

Te pueden dar por muerto, pero hasta que tu corazón no deje de latir, puedes no dejar de intentarlo. Puedes tardar meses, años, décadas, incluso toda una vida, pero nunca es tarde para llegar a ser el mejor tú que puedas llegar a ser. Aunque no lo veas, aunque no lo creas, sigue adelante como hizo el folio que preside mi pared. Si no desfalleces, puede que tu mejor momento esté por llegar.

Tu mejor momento, y tu mejor tú.